Ничего не останется от нас, нам останемся может быть только мы...
В преддверии установки шкафа разгребаю завал из вещей, выселенных в большую комнату.
Половину комнаты занимают книги - протереть каждую, рассортировать в первом приближении на условные "полки". И шмотье, а, главное, тот неопознаваемый микс, что жил в ящиках шкафа.
Там школьные тетрадки, странички дневника за 2000 год (жуть такая, я милая домашняя девочка, свысока смотрящая на народ, которому плохеет после водки и страдающая, что мама уезжает почти на месяц). Коллекция значков, бейджики от БГМа за все года, фрагменты чего-то, разные предметы разной культурной ценности и памятности.
В результате игры в тетрис вместо ашановской мегасумки, туристического рюкзака, ящика и ещё одной сумки есть ящик, половина ашановской сумки и герма с туристическими вещами, которые неужимаемы вакуумом (гидра, спальник и несколько курток).

С горечью осознаю, что часть книг надо менять. Потому что старая бумага и плохого качества. Потому что желтеет и явно начинает пылить.
Но вот книги - это то, с чем я очень неохотно расстаюсь. И долго злопамятно помню людей, бравших и не вернувших книги.
А всё остальное с этим ремонтом подвергается тотальной чистке по принципу "не пользовались год и забыли о существовании - выкидываем к чертям".

Вот жаль, что нельзя выкинуть обе папины подушки... Эти перьевые брёвна вызывают у меня аллергию. Но папа спит только на них и не признаёт никаких других. Хотя подозреваю, что и у него кашель отчасти из-за них