Ничего не останется от нас, нам останемся может быть только мы...
Вот так ты приходишь на работу. Ты не выспался, шею очередной раз защемило, ты замерз, у тебя пошла носом кровь, начальство замучало советами, работа валится из рук.
Ты открываешь ленту, листаешь, листаешь...
И оно на тебя нападает.
Прошлое. Как тот самый убийца из-за угла в кривом переулке.
И сразу вспоминается. Как двоило - игрок-персонаж. И это действие - все еще игроцкое, от растерянности. И уже захлестывающее... То, что пришло, та девочка, от которой было только имя. И картинки, картинки, картинки. Никогда не существовавшее прошлое, еще не испытанная боль, непрожитая ненаписанная жизнь.
Я теперь помню тот взгляд. Я помню движения Элис, растерянность в ее взгляде. Я помню это напряжение и растерянность Уилла, я помню все, что видела эта страшная женщина - со всей своей проницательностью вычленяя по малейшим жестам предысторию. Которая так мало значила. И я уже потом, сильно постфактум мозгами поняла ее слова, ее взгляды, ее выводы.
Маленькая жизнь на один короткий вечер. Недопрожитая жизнь. А еще хочется одну ту фотографию, плохого качества, размазанную. Да и не могло тогда быть хороших портретов, чай мы не из лордов.
Но это... сделало мне утро. Спасибо.

@темы: иные реальности, чудо-трава, игрища, ... а тараканы пляшут..., крыша срывает гвозди, пыль с чердака памяти, размножение личностей