Искала реактив. И поняла, что колено больше не болит. только вот хорошо ли это?
По коридору перемещаюсь исключительно в каком-нибудь танцевальном ритме...
Третий шаг. Поворот. Поклон...
Трава не отпускает. Когда я смотрела на себя в зеркало, в котором отражалась девушка в темно-вишневом отливающем металлом платье... С подобранными волосами... Я опешила. "Я это или не я? Кажется, уже не совсем я..."(с) Но это было... волшебно... нереально... но это было правдой... может и правда чудеса возможны? Я 15 лет мечтала оказаться на балу... В платье...
И это может стать реальностью. "Все будет, если ты захочешь." (с) А я очень хочу. Именно так...
Солнечные зайчики...
"Я буду с тобою...
Ты только в покое
Меня не оставь..." (с) поет в наушнике Юта...
Репетировала в уголке падебаски. Я увлекающийся человек... Но в этом вопросе я согласна с родителями - любые танцы это плюс. В пользу этого говорит хотя бы появившаяся осанка (надеюсь, что со стороны это тоже заметно) и все же некоторая пластика. А еще уменьшился шаг...
И я сделаю все, чтобы моя сказка стала реальностью. Этот ее кусочек... Пусть некоторая доля шизинки, проявляющаяся между делом, иногда пугает...
Бьянка...
И, кажется. у меня получается такая улыбка... Правильная... Ее... Или моя. Настоящая. Иногда я не понимаю... Так мы похожи. Или я смогла найти в ней близкие себе черты? А может их и правда в ней много? Или внутри меня их много?
И кто чей сон? Как в Алисе - ты- сон Черного Короля. Ты ему снишься. А может это мне снится, что я снюсь?
Искусство Италии и Франции. С конца 15 до 20 века... точнее до 19. Репродукции, описания. Очередной бзик?
Когда-то я и сама рисовала. Плохо, но рисовала... А сейчас не умею... Не могу. Не вижу, не чувствую...
А теперь только бисер. Только фотоаппарат. И иногда текст.
Иногда слова находятся сами собой. А иногда не можешь передать простую эмоцию. Расписать ее богатство. Литератор из меня никудышний.
Но творчество - лучший враг хандры. Поэтому ручка и бумага. Я не хочу разучиться писать от руки. Поэтому текст на мониторе это только минутные мысли...
А так иногда хочется поделиться именно атмосферой места. То, что ты пропустил через себя из окружающего мира. Так, чтобы тот, кто прочел, увидел это своими глазами.
Бальный зал. Зеркала в золотых багетах на стенах. Замысловатый узор старинного паркета, отполированный до зеркального блеска. С балкона играет оркестр. Между колоннами разговаривают люди. Тепло, и даже несколько душно. Чуть дрожат огни множества свечей на стенах, отражаясь в бриллиантах на шеях и в ушах дам. Сияя каплями крови в рубинах. Разноцветными искрами рассыпаясь на запонках. Смех, негромкие разговоры. Лакеи в ливреях с поклоном открывают нам двери. Кажется, что голоса замолкают. Но это лишь кажется. Множество мыслей - все обернулись взглянуть на вновь пришедших. На наших губах одинаковые вежливо-приветливые улыбки. Мы давно научились этому. Слышно, как трещат в огне фитили свечей. И как оглушительно громко стучат сердца гостей. Все по разному. Тихо и громко. Ровно и прерывисто. Скоро начнется танцевальная часть вечера. Мы улыбаемся друг другу. И проходим, улыбаясь, вглубь зала...