В перезвоне колоколов в пелену растекается время. Ветер доносит из переулка горьковатый запах сжигаемых листьев. Зажигаются, разгораясь, большие черные фонари. И на их фоне проступают изломами карандашных линий голые ветви с последними листьями. По бульвару играют в салочки маленькие дети. Сумерки сгущаются, выползая из подворотен, сгущаясь в переулках. А небо окрашивается в фиолетово-синий и стремительно темнеет.
Под ногами бродит Бегемот, обозревая зал смурным взглядом. Я дошла до Квартиры, пью кофе. Когда я была здесь последний раз? Давно, очень давно. И одна. Я хочу сюда прийти вдвоем, так надо, это правильно.
Патриаршие пруды в белых фонарях.
Моя Москва, старая страсть... (с)
Почему-то теперь Москва мне напоминает Одессу. Пытается удержать меня, поворачиваясь новыми гранями. А вот Кишиневом она не может быть, у нее не получается. В ней есть кусочки Минска, Одессы, Екатеринбурга, Рима, Парижа и многих других любимых мест...
Осенние сумерки имеют свое очарование, каким не обладает ни одно время года.